la primera media noche

al inicio del tiempo

adormece la locura del sueño en cada sorbo.
Ese árbol sin hojas

aún crece en medio del cuarto último

donde suceden los aullidos a la luna llena,

y la dificultad para respirara

semeja las pesadillas olvidadas

de la esposa, y la hija de mis sueños;

lleva muerta el rostro perfectamente calcinado,

congela con sus manos ardidas por el fuego

a los malditos que huyen del cielo condenado

al camino de las Bermudas.
Esa nostalgia suelta

carcome los blandos ojos necesitados

de las cenizas del cuerpo roído por las llamas

oculto bajo el manto blanco de la inocencia.
Esa noche,

en esa noche,

en la primera media noche de total oscuridad

al inicio del tiempo

las más tétricas pesadillas celestiales

advirtieron con su silencio profano

al exhumación del resto del cuerpo calcinado

de la hija de mis sueños;

perfectamente muerta

regresa,

y regresa

por siempre

a mis siempre fieles pesadillas

desde la primera media noche

al inicio del los tiempos.